Chronicles - Entry No. 1 : A Rainy Day | Crónicas - Entrada No. 1 : Un día lluvioso

(Goodbye Cruel World - Anathema)

   It was a cold and humid day in June; the sky was full of dull clouds after an early morning of pouring rain. There was certain stillness in the air, no wind swaying the remaining leaves on the trees and bushes located in the quiet garden. There were still drops falling intermittently from the metal awning that hung over part of the patio, protecting the furniture that was placed there from the unyielding weather, which at that point seemed to be on the edge of unleashing its wrath once again. 

   Inside the quiet house, discomforting moisture clung to every surface it could reach. The stale air reeked of dampness; the rooms have not been ventilated in several days because of the biting coldness of the autumn –which was turning into winter. But that wasn't the only smell spread across their home; there was another one, more irony in nature. It was a smell that wasn't there before; one that never has been there at all. It was a sick essence of rust that no one had noticed because no one was there to do so.

   In her room, messy and unclean, with clothes thrown over the desk chair and the bed, there was a pool of liquid on the floor, rotting and infesting the small space with an offending odor; an ocean of deep red that surrounded the isle that was her unmoving body. She was cold, as cold as the chillness of the outside world. She was still, as still as the leaves in the garden outside her window. She was dead, as dead as everyone she loved made her feel before she killed herself one quiet, cold afternoon of June; the day of her birthday.

The End

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   Era un frío y húmedo día de junio; el cielo estaba cubierto de nubes grises luego de una madrugada de lluvia torrencial. Había una cierta quietud en el aire, sin viento que sacudiese las hojas restantes de los árboles y arbustos situados en el silencioso jardín. Aún caían gotas de manera intermitente desde el toldo de chapa que cubría parte del patio, protegiendo los pocos muebles que se encontraban allí del inflexible temporal, que en ese momento parecía estar al borde de descargar toda su furia otra vez.

   Dentro de la callada casa, una humedad poco confortante se adhería a toda superficie que podía alcanzar. El aire viciado apestaba a humedad; las habitaciones no habían sido ventiladas en varios días debido al crudo frío del otoño que se transformaba en invierno. Pero ese no era el único olor esparcido a través de su hogar, había otro más, uno más metálico en naturaleza. Era un olor que no estaba ahí antes, uno que jamás estuvo ahí en absoluto. Era una enfermiza esencia de óxido que nadie había notado porque no había allí alguien para hacerlo.

   En su cuarto, desordenado y sucio, con ropa tirada sobre la silla frente al escritorio y la cama, había un charco de líquido en el suelo, podrido e infestando el pequeño espacio con un olor ofensivo. Un océano de rojo oscuro que rodeaba la isla que era su cuerpo inmóvil. Ella estaba fría, como el frío del mundo exterior. Ella estaba quieta, como las hojas en el jardín al otro lado de su ventana. Ella estaba muerta, tan muerta como todos aquellos a quienes amaba la hacían sentir antes de que se quitara la vida una tranquila y fría tarde de junio, el día de su cumpleaños.

Fin